diecisiete veintes de diciembre

hoy hace 17 años dejé de celebrar la Navidad. y no es que a mi edad la considere una festividad importante, ni una gran pérdida, pero entiendan que a mis 10 años sí era una ocasión especial.
hace 17 navidades, ese día es un día igual a cualquier otro (como en efecto, objetivamente hablando lo es).

hace 17 años dejé de admirar el orden de una Zona del Canal a la cual entraba regularmente con papá, cuando ví la cobardía de ese montón de gente vestida de verde dirigida desde Washington, Nueva York -qué carajo importa desde dónde- por un montoncito de hijos de puta.

desde ese día prefiero mi infierno, porque es mio.

hace 17 años no olvido cuerpos de gente que solamente conozco por su semejanza a mí. no olvido el ruido de los helicópteros, ni los aviones, ni el paso de los verdes por mi calle, ni el ruido lejano de las bombas.

¿qué importa desconocer sus nombres, sus historias, si reconozco que comparto con ellos cuna, que no había ninguna razón de peso para no ser asesinado ese día, esos días?

¡que lo escuche bien todo el mundo! no he olvidado ni siquiera por un segundo en los últimos diecisiete años aquella noche y sus siguientes días. no ha pasado por mi mente jamás perdonarlos.

y escuchen aún mejor, la sangre de un hermano, un compañero no se olvida, jamás confíen en mí, quienes a mi lado se encuentren, y hayan celebrado, olvidado, perdonado, realizado o contribuido a realizar semejante barbarie porque llegará siempre el tiempo y el espacio adecuado para saldar cuentas.

no les debo nada, ustedes nos arrebataron la vida.